creì que no dormirìa esta noche

Boceto libro-cama

La a es una letra que tiene mucho que ver con el amor

Libro nueve: Discursos interrumpidos

Después de ver cientos y cientos de libros de artista la conclusión es que lo de menos es la definición que se haga de esta especialidad que tiene la virtud de cumplir una de las máximas del arte total: la tendencia natural a integrar todas las artes en la búsqueda de un lenguaje universal que haga del libro un objeto único, mágico y comprensible por cualquier lector de cualquier cultura y en cualquier lugar del mundo. He visto libros de todos los colores, de todas las dimensiones, en todos los formatos, con todas las técnicas. He visto libros con forma de mesilla de noche, de ladrillo, libros de cristal, de mermelada y hasta de nata. Me parece que la batalla por tratar de definir lo que es un libro de artista es una cruzada perdida. Cada artista tiene su idea y su concepto. Y a mí no me basta con decir que la capacidad de asombro no tiene límites —por fortuna—marata

las cosas siguen igual.....

Siempre he querido saber lo que se siente estar en lo alto de un barranco, pero nunca he estado en esa situación…hasta ayer cuando me di cuenta que nada vale la pena cuando alguien (generalmente suele dolerte porque es a quien mas quieres) miente por enésima vez y las cosas siguen igual…….camino y voy pasando junto a tiendas de ropa ,de verduras,de plàsticos… todas compiten por llamar la atención de algún descuidado consumidor… pero a mi no me interesan. Mientras camino me fijo en un par de niñas que se esconden tras sus respectivas madres que hablan sin cesar… ya no me dicen nada. Gris. Todo es gris, el motor del camión se escucha como un dragón legendario enfurecido por el calor de la tarde ..camino y de pronto me encuentro en un puente…….
……... aquí los edificios no hacen sombra, y se pueden ver las montañas a lo lejos… me asomo dirigida por una fuerza hipnótica contra la que no puedo luchar y una mezcla de curiosidad, miedo y un sentimiento de libertad me invade…
Estoy contra la barandilla, miro hacia abajo…recordé las vías del tren… me gusta viajar para conocer el mundo… con la esperanza de que no todo el mundo sea una masa gris como este ambiente tan insano, como contaminado, del color del cemento.
Cierro los ojos… oigo el sonido del viento que me da en la cara, los murmullos de la gente, sus voces… sus conversaciones…
Respiro profundamente y abro los ojos.El sol arranca destellos de mi pelo enmarañado por el viento, que forma una cortina ante mis ojos y me roza la cara… la luz hace que todo brille y descubre los colores que parecían haber desaparecido en éste lugar… todo está en silencio.
Todo parece haberse detenido.Se escucha un trueno. Un escalofrío recorre mi cuerpo y empieza a llover ….la lluvia nace de mi cuerpo.
Estoy asomada desde un puente, con las manos extendidas a los lados, como queriendo capturar aire… la gente permanece en silencio, rodeándome, todos me miran, y distingo entre la multitud, reflejados en sus rostros el miedo, la sorpresa, la tensión y la lástima.
Me abro paso entre la gente y me voy. Todos me miran. Y nadie me entiende. Nadie se ha dado cuenta, nadie ha visto lo que yo he visto ni ha sentido lo que yo he sentido. Lástima.